Революция без танцев не стоит того, чтоб ее устраивать (с) ;)
читать дальше начало И все же прогоняя каждый раз от себя пришлые эмоции и мысли о прошлом, яростно кляня всех и вся, Брайан сам удивлялся своему упорному нежеланию отпускать их. И между «больше так не могу» проскальзывало – «я хочу, чтоб все вернулось». Настойчивая мысль об этом пробивалось сквозь проклятия тонким, хилым стебельком, вполне способным мучительно взламывать закостеневающие створки раковины, в которую добровольно заползал Брайан.
***
Брайан гнал машину на предельной скорости. Покупки вывалившись из бумажного пакета перекатывались на заднем сидении на каждом маломальском вираже. Еще не доехав до озера, он уже видел между стволами деревьев ярко-красное пятно чужого автомобиля. Брайан почти выскочил из машины, словно от быстроты его движений, реакции зависело исчезновение не прошеного явления. Кто? Как?
Он нашел его стоящим на мостках на озере. - Как ты здесь оказался? - Сам задаюсь этим же вопросом. – он пожимает плечами и улыбается почти виновато. Почти. Эван умеет быть таким. Непосредственным. Тут же эта «виноватость» слетает с него, словно все это было наваждением. Привиделось. У Брайана нет слов. Весь университетский словарный запас пропадает одновременно, остаются в голове одни ругательства. - Не пойму, что меня заставило разыскать твое логово. Странно у тебя тут… Эван разворачивается на каблуках и шагает к дому. Он, как и его машина были, что называется «слишком» на фоне пейзажа. И точно «вызывающе нагло» в нынешнем бытие Брайана.
На чистом, беленом холсте.
Сюжет задуманный не нов,
И в семь мазков всего трудов,
По равнодушной пустоте.
Стекает небо по стеклу
Не то дождем, не то жарой.
Но кисти брошены в углу,
И краски смешаны в пылу,
Попытки семьдесят второй.
Сюжет придуманный не мной,
Я рисовать себя прошу.
Но что-то встало пеленой,
И я, с упорностью больной,
Картину старую пишу.
Вернуть спокойствие стрелка,
И осознать, что не готов.
А холст, с упорством дурака,
Оставлю белым я пока
И никаких полутонов. (с)